Un reino viejo - La caída del Norte

Hevren picó espuelas y se adelantó, trotando colina arriba. Luego, al llegar a la cima, se detuvo para esperarlos, erguido sobre la silla, con los cabellos al viento. Una lluvia fina y fría caía de lado sobre las lomas verdes.
Bajaron en silencio por un camino de tierra convertido en barrizal, y recorrieron una playa de arenas blancas mientras las olas lamían la orilla y los cascos de los caballos. Nadie habló entonces, ni tampoco más tarde, cuando remontaron un suave repecho rocoso para ir a dar a una extensión de piedras negras que llegaba hasta el risco en que se elevaba Hagglevat. Algunos postes machados de hollín y sal surgían del suelo, testigos silenciosos de un pasado sombrío, y las gaviotas chillaban en lo alto, ruidosas, describiendo círculos sobre unos escollos cercanos. En la lejanía rugió un trueno.
La vieja fortaleza se alzaba en lo alto de una peña cubierta de húmeda hierba, con las torres en ruinas destacando contra el cielo gris de la mañana tempestuosa. No era especialmente grande, los muros estaban medio derruidos y las enredaderas se abrazaban a la piedra desnuda; sin embargo, algo existía en aquel lugar que helaba la sangre en las venas, una sensación que aumentaba a medida que iban ascendiendo por el sendero que serpenteaba hasta las puertas del rey Crannon.
Otro trueno sacudió cielo y tierra con su bramido, y luego la lluvia cayó con más fuerza, mientras el océano embravecido pugnaba, feroz, contra los adustos acantilados.

OTRA VISIÓN DEL VALLE DE TORANZO

Los árboles, doradas figuras altivas alzándose hacia el cielo limpio y claro, dotaban al paisaje de un cierto aire de cuento de hadas... Allá arriba los montes, verdes, impasibles y tranquilos, permanecían en silencio mientras el viento susurraba a solas, levantando sin piedad espirales de hojas brillantes y huecas, que crujen y caen al suelo envueltas en una luz leve, filtrada entre las ramas protectoras. El otoño se arrastra con deliberada lentitud por cada roca y cada arroyo, extendiendo sus rojos lazos por los bosques que habitan en las laderas. Dos buitres gravitan junto al sol, observando, como viejos dioses de un pueblo muerto, siempre a la espera... Y un caballo trota con energía sobre un campo rutilante, acariciado por el beso delicado de la mañana...
En días así, merece la pena estar vivo.

LA MAYOR HERENCIA DE LA HISTORIA..;)

Carlos de Habsburgo, I de España y V de Alemania, Rey de los romanos y Emperador del mundo, Archiduque de Austria, Rey de Castilla, Rey de Aragón, Rey de Valencia, Rey de Mallorca, Rey de Granada,Rey de Nápoles,Rey de Jerusalén, Rey de Navarra, Rey de Sicilia y Cerdeña, Duque de Borgoña, Señor de Vizcaya, Señor de Molina, Conde del Rosellón y Cerdaña, Duque de Atenas y Neopatria, Marqués de Oristan y Gorciano, Conde de Barcelona, Soberano de los Píses Bajos y Luxemburgo...

Por favor, si alguien sabe de una herencia mayor o más importante, que me lo haga saber...^^

Canción del invierno

Susurró el viento y cantaron
las espadas de acero sobre acero
y en lo alto los truenos bramaron
y lloraron las nubes en su cielo.

La lluvia cayó sobre el campo
con rabia y desgracia y tormento
y el invierno llegó con su manto
de nieves blancas su gélido aliento.

Sólo fuego, y hierro, y muerte,
venganza de un dios inclemente,
maldicen los hombres su suerte
y desean que el sol ya despierte.

SCANDINAVIAN: una visión romántica de un mundo viejo

CAMINOS

El Ser es...
La Nada no es...
La Nada es no Ser...
...La Nada... es Nada?
¡No!
La Nada no es...
...¿la Nada no es Nada?
¡No!
La Nada es no Ser...
El Ser es...

El sol besando el rostro...

"(...)
Pero dime, amigo, ¿qué importan los designios de un dios olvidado o las palabras de los reyes viejos en sus palacios sombríos, cuando tienes un acero en la mano y cian mil hombres a tus espaldas?
¡Cabalguemos hasta Dreoblard, echemos abajo sus puertas y hagámosles sentir a esos ancianos corruptos la fuerza de la sangre que corre por nuestras venas!
(...)"

IOREVEIRA

Las nubes corren deprisa por el cielo gris y turbulento, amenazando con sonidos de tormenta. Hoy no hay luz; no hay prisa.Me siento y recuerdo, recapacitando, reflexionando, intentando escapar de mí mismo. Sin éxito. Sigue ahí, aplástandome contra un muro frío y oscuro. Me doy cuenta de que, en el fondo, me gusta. Sí, esa sensación me da alas de sombra bajo el cielo en tinieblas; cuelga colores de mis manos, colores con los que pintar de nuevo el día. Me da fuerza. Porque esa tempestad furiosa que creí me destruiría se ha vuelto feroz aliada; ahora es parte de mí, ahora soy parte de ella.
El sol ha salido tras los árboles viejos. Amanece.

CURIOSO

Es curioso. A veces es recomendable pararse a observar y reflexionar y dar pie a las tribulaciones atrapadas por la monotonía, aunque estén equivocadas, aunque sean falsas y tú lo sepas. Es curioso,sí. A veces es difícil no dejarse abatir, sobreponerse y seguir adelante aún sabiendo que hay cosas que jamás podrás cambiar.
El mundo se tambalea y se buscan soluciones, pero nadie se plantea el porqué. Vivimos, dicen, en la era de la información. Somos, dicen, la generación mejor preparada de la historia. Vivimos bien así, dicen. Sí... Vivimos bien, aquí, atrincherados en nuestro palacio de cristal, ignorando la basura que se acumula tras las paredes, intentando olvidar... Intentando no conocer para no tener que cargar con ese peso en nuestra conciencia. Vivimos bien, dicen, y no se equivocan. Pero millones de Seres Humanos agonizan hacinados lejos del palacio, muriendo en silencio para nop estropearnos la cena. Vivimos bien. Podríamos vivir mejor, sí. ¿Por qué no?
Mil millones, dos mil... Son sólo cifras. Nada más. Salvemos el sistema, cerremos la brecha en a pared de nuestra fortaleza. Continuemos la marcha a ciegas, aplastando a nuestro paso a quién quede debajo. Vivimos bien, sí. Para qué preocuparnos.

Todo...

El viento arrastra un sonido quejumbroso. El eco de un cuerno roto en los días lejanos de sol dorado y metal brillante. Todo acabó. Todo. El Hombre se consume en la traición y en el pesar, ahogado en su propio pragmatismo. El Hombre muere y arrastra con él al mundo. Todo acabó. Ha llegado la hora de entonar grandes canciones.

ELVES??

"A través de la edades del mundo hemos combatido la larga derrota"
Galadriel

Tú...
La brisa y las olas combatiendo incansables...
Tú...
La canción perdida y el clamor del despertar en la montaña...
Tú...
El sueño y la caída en la irremediable pasividad...
Tú...
Las nubes sobre el pasto verde que resplandece...
Tú...

Soles

La lluvia golpea cristales oscuros, sin pausa, y el viento ciego y violento sigue batiendo los campos, fuera, en el mundo que nunca calla, nunca. Y no queda apenas un murmullo que escuchar, o una risa, y sólo se oye el llanto de los días claros que nunca aparecen por temor a ser asesinados por la máquina y el fuego y el humo negro de la cansada deseperanza. Y yo, contra todo pronóstico o posible predicción de tipo alguno, estoy aquí de pie, esperando. No me preguntes qué espero; no lo sé. Pero espero, y espero porque en mí la agonía es si cabe más débil; espero porque creo en los sueños que murieron antes de nacer; espero por amor, y por terquedad. Porque en lo más hondo de mi ser existe algo, una semilla de irracionalidad - de locura, es posible-, pero esa semilla es hermosa por el simple hecho de que está ahí, y a mí me gusta.
Alrededor todo es muerte, o intento vano de luz vacía y gris. Y yo espero. Sigo esperando. No sé cuánto tiempo más seguiré aquí, en la tempestad de esta tierra sorda, muda y tonta; no sé cuánto tiempo más permaneceré intentando un cambio, y no sé si valdrá para algo. Pero merece la pena.

NADA... DE NADA

No hay nada. Ya no. Antes, igual; es posible. Pero ahora ya no. No quisiera permitirme dejar todo a un lado, o abandonar. Nunca me gustó esa palabra. ¡Pero qué más da ahora! Ahora... hace unos segundos, hace unas semanas, no sé qué es ahora, pero sí que sé lo que es para mí, aunqe de nada serviría decirlo en alto, gritarlo al viento. Da igual. A fin de cuentas, es sólo pereza. Bueno, igual no. O igual sí. Pereza de intentar mirar al mundo sin sentir asco, pereza de vivir viviendo en esta vida. No lo sé. Ya no sé lo que está bien y lo que está mal. Es posible que nunca haya querido saberlo, aunque es posible también que lo haya querido siempre y nunca lo haya conseguido. No sé... No sé lo que quieo saber, y sin embargo está todo tan claro... Ya no hay nada. Nada de nada. Menos que nada. No sé... Igual la nada es algo, o igual no. Igual debería luchar por ella, luchar por nada... ¡Quién sabe!
Hay veces en que me pregunto por qué me pregunto cosas, y nunca logro que la nada me responda, si bien es cierto que nunca se lo he pedido. Igual mañana...

!?

Sucedió una mañana cualquiera de 1943 en que el señor Spitch había salido a pasear, como siempre. Se colocó el sombrero ligeramente ladeado sobre la cabeza, tal como gustaba, y cogiendo el bastón por un punto cercano al engaste, se puso a caminar con brío. Realmente no necesitaba el apoyo, pero le gustaba el aspecto que con él adquiría. Como cada mañana, tardó exactamente once minutos y unos veinte segundos en llegar a la terraza del café. Se sentó en la mesa de costumbre, junto a la calzada, y el camarero acudió con el té con leche habitual. Un "buenos días" y una cordial sonrisa sin mayor signiFicado, y luego la agradable sensación del humeante líquido descendiendo por la garganta y acomodándose en el fondo del estómago. Nueve minutos más y una fugaz ojeada al periódico matutino, y tras esto una tonificante caminata avenida abajo, entre la luz creciente que se filtraba desde más allá de los árboles y la humedad de la lluvia de la noche pasada en la acera. El señor Spitch se sentía realmente bien, satisfecho y relajado. Londres se veía hermosa, y los rumores de guerra quedaban lejos. Acaso alguna ausencia,algún retraso en las tiendas, en las tiendas. Nada grave. Nada grave, no. Las bocinas sonaron, y la gente corrió presurosa, pero el señor Spitch no se inmutó. Seguramente no ocurriría nada, como siempre. El motor de los Panzers rugió en lo alto, pero el señor Spitch tarareaba una canción, y no quiso escuchar. Apenás sintió nada cuando una bomba estalló junto a él, y luego su cuerpo carbonizado cayó al suelo a tres metros de distancia, inerte, como un juguete roto. Apenas nada.

MAÑANA

Una brisa de silencio esparce pétalos de flor sobre la superficie clara de las aguas. Rosas negras. Como un intento de serenidad, vano. Nada hay ya que se pueda hacer. Quizá sumir el recuerdo oscuro en un mar de olvido. No, imposible. El sol extiende su velo de luz sobre el mundo molesto y ruidoso. Sin paz, sin calma. Arrastrado por un vendaval de distancias y huecos recortados en la cresta de los días, extraviado entre muros de ceguera e incomprensión. Silencio... Un espacio vacío entre ruido y ruido, entre sombra y sombra. Oculto en un rincón alejado del lugar má alejado de la Tierra. Nadie sabe, nadie... Sólo la nada que sigue a lo que jamás debería haberse imaginado. Las nubes se ríen, pues ellas entienden.... El viento... El viento golpea, pero no comprende; no quiere comprender. Es posible que mañana me levante de entre esta maraña de desconcierto y fugaz desatino. También es posible que no quiera hacerlo; y entonces, ¿qué?. En se momento estúpido y desafortunadamente sutil en que te das cuenta de lo que no ves, de lo que no puedes controlar, de lo que no quieres parar pero que en ocasiones te gustaría que terminase, justo entonces, ni un segundo antes ni uno después, te sientes bien. Es ese punto de serenidad que precede a la tempestad, a la locura.

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La mañana hueca frunció el ceño. El cielo era gris. Hojarasca. Hojarasca removida por el viento descuidado y estéril, sin pretensiones de piedad, sin llanto. Un pájaro exhaló un grito sordo desde el pináculo pardo de un roble, pero el rugir de la ciudad lo acalló y lo sumió irremediablemente en el torbellino de agonía y metal ciego que giraba y abrazaba el baño del sol dorado y naranja. Nada a qué aferrarse. Tanto ruido... Tanto silencio de cordura. Un hombrecillo de níveas barbas y raído gabán gris se sentó en un banco junto al roble, inmerso en sus grises tribulaciones y en sus tormentos secretos y oscuros que clamaban a ratos en los rincones más apartados de su alma vieja. Vacío. Había vacío en sus ojos y en los surcos de su rostro. Las nubes se juntaron sobre el parque con premeditada parsimonia, y allí descansaron y dejaron de lado la monotonía del día que marchaba. Apenas cinco minutos, apenas un instante en el correr insaciable de los años; y tanta calma, y tanta vida, y tanta deseperación callada; y tanta angustia anegada por la inercia...

LUCES

"Llevabas la alegría encima, el peso
de tu pequeño salvador, sin ver
quién era al vadear con él tu sangre.
¿Y por qué no esperaste a que su peso
se te hiciera insoportable? Entonces cambia
y si pesa es porque es de veras(...).
¿Quién habló de victorias? Resistir es todo."

"Réquiem por un poeta suicida"- R.M. Rilke

WHY?

Resulta ciertamente agradable sentir el viento del norte en la cara. También, en mi opinión, la lluvia, siempre que esta no sea especialmente insistente. El sol es a veces incómodo, pero no por ello mal recibido en ningún caso, y los dibujos que las nubes se molestan en intentar en el lienzo que es el cielo de la mañana alegran la vista los días del verano.Los árboles, siempre tan adustos y educados, te dan sombra cuando el calor aprieta, y susurran en tus oídos cuando todas las demás músicas callan. El pasto es suave y húmedo, y acaricia la piel con delicadeza, y los ríos brillan y corren y con su canto entre roca y roca traen la alegría. Es por todo ello y por algunas razones más (la mayoría excesivamente subjetivas y algunas no confesables) que no termino de comprender por qué los hombres se empeñan en destruir lo bello y acabar con lo anteriormente mencionado. Por más que he intentado hallar una razón, por más que me he esforzado en buscar una mínima justificación, no he sido capaz de encontrar el más ligero rastro de duda en lo referente al gran error de esta supuesta raza inteligente. Cuando me asomo al mar y la brisa me trae el aroma del océano y el fresco abrazo me rodea, nada, absolutamente nada, justifica su destrucción.

sabioproverbio

"No está en nuestra mano elegir qué tiempo vivimos, pero sí podemos decidir que hacer con el tiempo que se nos ha dado"
Gandalf-ESDLA-I

SUSURROS

Aire. Aire y rabia, y canciones huecas. Como una melodía que nunca acaba, como una cantata traída por el viento de vé a saber dónde, como un murmullo. Gritos. Gritos y agonías, y flores. Flores oscuras que recuerden, y flores blancas para continuar, y no parar nunca. Sueño. Sueño y amor, y fantasmas. Sin nombre ni hogar, sin lazos, sin odio, sin desprecio... sólo el triste vestido y el alma vestida, sólo los pasos en el camino y los pajaros silbando en lontananza. Agua. Agua y luz y cristal roto. Olas que van a morir a playas sumidas en sombras, olas que quieren escapar del mar, mares sin fin.

QUIJOTE

Mira, Quijote! Mira a tu alrededor! Cuántos molinos! Cuántos enemigos del sueño y la vida! Cuántos dragones! Cuántos castillos hundidos, y cuántas quimeras! Despierta, jinete, y carga, que aún quedan batallas por ganar y reinos que liberar! Corre, caballero de la triste figura, corre!

VOLVEREMOS A HABLAR DE AQUELLOS AVENTUREROS

"Yo soy el Océano Pacífico,el mayor de todos, pero no siempre estoy así. A veces me enfado y rompo con todo. Ahora mismo acabo de barrer unas cuantas islas y destrozar varios de esos cascarones que los humano llaman barcos. Eh! Qué hace aquel catamarán? Ha sobrevivido a mi ira! Quizá sea porque sus marineros son de las Fidji, o porque su capitán,Rasputín, ha hecho un pacto con el diablo; quién sabe. Pero eso no importa ahora; hoy es el día de las sorpresas.
1 de Noviembre de 1913"
Hugo Pratt- Corto Maltés (La balada del mar salado)

Aquellos aventureros viejos, y aquellos mares. Aquellos navíos, y aquellos piratas. Aquellas islas, y aquellas gaviotas traicioneras... Y ahora... A veces me agobia pensar que vivimos en un mundo en que es casi imposible perderse, con móviles y satélites y grandes compañías globales. Las aventuras quedaron lejos. Los aventureros yacen enterrados en el lecho de su océano amado. Los barcos son pasto del olvido. Las islas han perdido su encanto virginal, y ya ni siquiera las gaviotas son iguales... Oh, Poseidón! Cuántos caminos y qué pocos destinos!Creo que va a haber que hacer algo al respecto...

MULTINACIONALES

- ¿Qué haces aquí?
- ¿Yo? ¿Qué voy a hacer sino acompañarte? ¡Soy tu conciencia!
- Ya... Es que... yo... creí haberte matado el año pasado.
- Ya ves que aquí sigo. Aún resisto; sólo estaba dormida.
-Uhm...Ya...Creo que eso es algo que va a haber que remediar...

ELLA....

La luz se retiraba cansada tras los cristales, y el Sol decidió que era hora de acostarse. Entonces un manto de sombras me cubrió, y allí, ante mí, estaba Ella, más bella que nunca. Yo siempre había sido muy tímido para con Ella."Buenas noches, señorita, ¿quierte bailar conmigo?" Sonrió y no dijo nada. Ya sabía desde hacía tiempo que estaba enamorado de Ella. A su lado, las estrellas se reían de mi atrevimiento; yo no era nadie para ellas, era menos que nada, pero para mí lo eran todo. Todo lo que yo no era, todo lo que jamás llegaría a ser... Ella se fue alejando y acudió a jugar con las nubes, como siempre, y yo la seguía mirando, fascinado. En aquel momento, justo entonces, me di cuenta de que hay cosas que las palabras no pueden expresar. Aún así la seguí con la mirada un rato más. Amor...
Acaba de comprender el problema de los Humanos, de todos sus Sistemas y de sus Obras: habían olvidado a la Luna, la habían olvidado a Ella. Ya sólo era una meta más para satisfacer su insaciable vanidad, una medalla que colgarse. Se olvidaron de su esencia, de su magia, de su hermosura, de aquello que me había enamorado... No eran dignos de Ella, no eran dignos de contemplarla.
Y así, una vez más me retiré al sueño de los días, esperando al Sol. Pudiera ser que mañana...

MOLINOS DE VIENTO

"Si acaso tú no ves más allá de tú nariz, y no oyes a una flor reír. Si no puedes hablar sin escuchar tu voz, utilizando el corazón. Si acaso tu opinión cabe en un sí o un no, y no sabes rectificar. Si puedes definir el odio o el amor, amigo, que desilusión. No todo es blanco o negro, es grís, todo depende del matiz; busca y aprende a distinguir. La Luna puede calentar, y el Sol tus noches acunar."
Versos de Txus, el Príncipe de la dulce Pena.

El cantrante de Mago de Oz tiene aquí mucha razón, y habría que sopesar estas líneas. Corred, insensatos!!!!

CÓMO MORIR...POCO A POCO

No destaques. No observes. No grites. No critiques. No cuestiones. No clames. No razones. No sientas. No pienses. Confórmate.

Esta entrada, junto con otros que iré sacando, forma parte del habitual humor de un peculiar profesor. Que las disfrutéis.
(Referido a los deberes de Navidad)
-"Esto lo podeis hacer en esos momentos de solaz esparcimiento. No son deberes, es pura utilización constrctiva del tiempo."

Horatius

DIOSES?

Mueran los dioses viejos tras las huellas del camino, y quede sólo el poeta, y quede solo al final, pues sólo él sabe levantar alas ligeras de euforia y cortinas de verdad, y alfombrar de flores las guerras, y el cielo de estrellas sembrar. Y que mueran los profetas, y los santos, y en las tierras no queden rasgos de engreída humanidad; y que pintar el universo sea por siempre su encomienda, y en sus manos la belleza se haga por fin realidad.

BARCAROLA

Las hojas rasgan el silencio. Y tú estás ahí. No queda nada en esta tierra, y el vacío de los días me golpea. Y yo estoy aquí. Gritan las montañas a los rayos que laceran noches tristes, corren as colinas pardas en busca de un segundo de verdad, y no queda nada. Nada, absolutamente nada, desgraciadamente nada, y mis pensamientos estallan en color. Nada que alumbre las tinieblas. Nada que murmure en el cristal. Y la lluvia gris sigue tras las paredes cayendo sin cesar, sin cesar nunca... Quizá algún día vea la figura tras el velo de rosas cinceladas en el aire, de belleza, y de paz...

¡!

Vive el susurro de unos labios perdidos bullendo en el seno de mi alma tranquila. Y tú jamás sabras de luz o de niebla escondidas en mi ser, no puedes saberlo, no sabes saberlo. No comprenderías la fuerza del alba gris en mi sueño, soy diferente a tí, y eso me asusta, quizá. A veces me gusta, y callo, y luego recreo el resplandor de la nada en el cielo carmesí de la tranquilidad, y grito en silencio. No me comprendes, no puedes escapar.

CUESTIÓN DE DINERO?

"El verbo tener es un verbo desinente, menos para el señor Botín. Para él es permanente."

Horatius

CÉLEBRE

-"El ladrón entra por la ventana, o viceversa"

Horatius

AGONÍA

Solos. Estan solos. No compreden que jamás serán comprendidos, no entienden que nunca los entenderán. Están solos. No tuvieron la capacidad de gritar, o bien no se atrevieron a tenerla. Viven huyendo de todo aquello que les rodea, y cuanto más lo hacen más se ven envuentos en ello. Su sueño se perdió en un torbellino de pretendida moral y ética vacía, y su ego se lamenta. Están solos; ellos lo saben.

Borrasca

Las hojas claman buscando el invierno añorado, y los ojos de un sol aburrido alumbran en lo alto. Nada queda en los bosques, ni en los llanos. Las colinas oscurecen el pasto, y las águilas lloran pensando en lo que nunca llegarán a pensar.

Ella se asomó a la puerta y él sonrió. Después el viento condujo sus pasos colina arriba, y ella se quedó allí, en la lejanía. El fusil le pesaba en el hombro. Ante sus ojos se extendían los campos inmensos y los ríos serpenteantes. Una lágrima surcó su rostro. Era hora de marchar.