ONÍRICUS

Aliento de fuego...
¿Quién fue el temerario que se atrevió a afirmar que los cuentos de hadas se hallan fuera de la realidad, que todo aquello que no es capaz de palpar no existe?
Cuando, asaltado por poderosas imágenes de reinos rotos y hombres sin corazón, de lunas oscuras y mares sin orillas, de bosques que susurran y seres que habitan en la floresta, mi mente pare entre sollozos sobre el blanco de un papel, no hay nada ni nadie que me pueda hacer creer que todo ello no es más real que aquello que ante mí se alza bajo la luz del sol de mediodía.
Pueden irse al cuerno quienes tachen a mis hijos de no existir, de ser meros fantasmas estéticos...
Pues en verdad viven en mí hombres como Balem de Othdern, señor de Eribdland; Trevor de Halling; Erkel Feirith; Edward Vâer, duque de Doroheim, descendiente del último gran señor de las estepas antes de la caída de Orkhd...y tantos otros.
En verdad en mi mente se dibujan las costas brumosas de Thinar, o las silueta de los Riscos Blancos en la puesta de sol, o los bastiones de Brând, la fortaleza inconquistable, último reducto de un Norte noble y anciano.
Y al verterlos en las páginas, en cada una de las palabras entrelazadas, en los poemas y relatos, en los cuadros surgidos del recuerdo romántico de un mundo muerto, aquellos seres y lugares que agonizaban en los recovecos de mi cabeza cobran vida, y ya no son fantasía ni evasión ninguna.
Ayer comprendí a Bécquer. Ayer comprendí a Bécquer y me sentí pequeño...