EL RINCÓN DEL CUERVO EBRIO

WHERE DO WE DRAW THE LINE...(?)

2011-12-17T09:41:00.000-08:00

On your palm an endless wonder
Lines that speak the truth without a sound
In your eyes awaits the tireless hunger
Already looks for prey to run down

So why do we keep up this charade
How do we tell apart the time to leave from the time to wait

What does tomorrow want with me
What does it matter what I see
If it can't be my design
Tell me where do we draw the line

The dance of flames and shadows in the street
Make poetry nobody's ever heard
The weight of loneliness stands on your feet
The cage already there around the bird

So why don't we join the masquerade
Before it all falls apart before our love becomes insatiate

What does tomorrow want with me
What does it matter what I see
If I can't choose my own design
Tell me where do we draw the line

Where's the cooling wind
Where's the evergreen field
Where's my mother's open arms
Where's my father lionheart
S'like the sun's gone down
Sleeps in the hallowed ground now
With the autumn's browns leaves
With the one who never grieves

What does tomorrow want with me
What does it matter what I see
If we all walk behind the blind
Tell me where do we draw the line

Whatever tomorrow wants from me
At least I'm here, at least I'm free
Free to choose to see the signs
This is my line

Poets of the fall

ABOVE THE SEA OF FOG

2011-08-31T04:05:00.000-07:00

Soy Erylia, llamada Princesa por algunos. Mi padre fue Esägerth, Hijo de Tormenta; mi madre fue Arja, de las tierras pardas de Otoño. Crecí junto al mar de plata, allá lejos en el Este, y vi crecer a aquellos que un día serían llamados Reyes. Durante diez veces diez siglos he sido testigo del alzamiento de bellos pueblos y de su caída. Cada noche a sucedido a su día, insignificantes granos de arena perdidos en el desierto del Tiempo. He presenciado el nacimiento grandes hombres, y los he visto morir al poco, agotados en sus camas o con un acero en la mano, tanto da. He asistido al alzamiento de la más alta de las montañas y a la ruina de la más verde de las tierras. Diez mil millones de vidas se han marchitado raudas ante mis ojos y otras nuevas las han sucedido.
Hoy el viento trae de nuevo ecos de oscuridad, y el Pasado vuelve a ser Presente. Las olas se agitan allá abajo, en la superficie limpia de Brulm, y en lo alto Ceurnhast resopla, conocedor de la batalla que llega.

SUSI

2011-07-28T10:47:00.000-07:00

Se mueve en el bosque. Se mueve entre las hojas, en silencio. Sobre el musgo y la tierra húmeda y oscura. Se mueve cerca del líquen, de las solitarias rocas grises y de los troncos altos. Se mueve bajo el cielo encendido de la tarde, mientras el sol se deja caer sobre las aguas tranquilas del lago. El aire es dulce allí donde la sombre llega, y sobre la hierba se enciende la llama. Se mueve cerca del camino, entre brezos y helechos, sin hacer ningún ruido. Se mueve bajo las nubes; se mueve con el viento. Se mueve en la inmensidad de pinos y fresnos que tapizan su reino. Siempre despierto. Siempre vigilante.
El cazador se mueve cuando la noche llega.

Auuuuuu............

LA ESCALADA

2011-06-08T11:45:00.000-07:00

Las olas siguen ahí, empecinadas en arrancar la gran roca de su sitio. No saben que su esfuerzo es en vano; quizá ni tan siquiera se lo hayan planteado.
"Tu padre subió hasta donde los pinos se retiran cuando aún no había cumplido los quince años."
La voz de mi abuelo resuena en mi cabeza mientras coloco el pie derecho un poco más arriba. Y luego el izquierdo, más arriba aún, sobre la piedra gris y vieja del muro.
El musgo se extiende a derecha e izquierda, pero miro hacia lo alto y ahí sólo hay niebla. Niebla y un kilómetro de roca azotada por el viento. Abajo, el mar.
Tenso los brazos, me aferro a la pared y doy un paso más. Y luego otro. Las gaviotas chillan a mis espaldas.
Ya queda menos.

Al norte del río Invierno

2011-05-05T11:38:00.000-07:00

"Balem se inclinó sobre las murallas. Abajo los vendedores anunciaban a gritos su mercancía en el mercado, y los niños corrían con palos, enzarzados en feroces duelos que acababan irremediablemente con uno de los contendientes caído en el barro.
Las colinas brillaban algo más lejos, cerca de laderas taladas y toscas casas de madera y piedra.
- Espero que Sir Albrenord logre retener a los thinienses en Ovhal- dijo con pesadumbre la hija de Lord Andhanius. Sus profundos ojos negros irradiaban una melancolía indescriptible; y allí, bajo el tenue sol del Norte, resultaba arrebatadoramente bella-. Aquí no quedan muchos hombres para defender la tierra, y muy pocos sabrían empuñar una espada.
- Lady Darkhall ha prometido reunir antes de la próxima luna mil espadas de Erenmark para proteger el paso de Scînnir y Monteumbrío-contestó Balem dedicándole una ligera sonrisa-. Tratad de ser fuerte, Lady Ereler. Eribdland es fuerte, ya lo veréis.
- También era fuerte cuando mi abuelo cabalgó a Fôrtwall con mi tio Renard y sus doscientos mejores jinetes. Ninguno regresó a casa, ¿sabéis?... "

Capítulo V-Parte II- El Poema de los Cuervos-By me

Una lección de Historia

2011-02-15T06:32:00.000-08:00

"- El último de los reyes de la Casa de Brând había caído años atras en los acantilados de Tinn-Shereviel, y sus tierras las tomaron algunos príncipes orkhdianos, y pactaron con los hombres libres y erigieron la Torre en los Brezales, más al sur, para controlar el paso.
- Yo creía que el castillo lo había levantado el abuelo de mi abuelo- repuso Will con desconcierto-. Así me lo habían contado.
- Bueno, y así fue... pero la Torre es más antigua. Cuando los orkhdianos la levantaron no había en el risco más que una endeble atalaya de madera. Allí instalaron algunas caballerías y no más de un centenar de hombres de armas, y Grendel Hälginn se trajo consigo desde Forewalla a su familia y a un par de decenas de lanceros de su Casa. Pero aquello no duró mucho...
- ¿Qué pasó?
- Que llegó la guerra- respondió con pesadumbre el abuelo. Alzó por un instante la mirada, y suspiró-. Los orkhdianos tuvieron que marchar al sur a defender la tierra de sus padres, y aquí todo quedó medio abandonado, y las gentes de Brând se refugiaron en los montes y dejaron atras los valles y las torres. Luego, cuando las batallas terminaron y los campos estaban grises y llenos de hombres caídos, el Emperador estaba muy ocupado reconstruyendo sus ciudades y lidiando con bandas errantes de mercenarios como para ocuparse del Norte. Así que los nobles de Obderland y el conde de Ovhal vinieron con sus huestes y se pelearon por los restos del viejo reino como perros por un cacho de carne... Y entonces en los Brezales Aevhel Sthäin, hermano del señor de Forewalla, fue coronado y llegó y los echó a todos. A él es a quien llaman el Primero de los Cuervos, pero eso tú ya lo sabes: se trata del tatarabuelo de tu señor padre, ¿no es así?"

Anexo I-El Poema de los Cuervos- By me

... If you fall...

2011-01-28T12:43:00.000-08:00

"If you fall i’ll catch.
if you love i’ll love
and so it goes, my dear.
don’t be scared you’ll be safe,
this i swear if you only love me."

The misery- Sonata Arctica

CAPITALISM

2011-01-06T05:26:00.000-08:00

Vendemos libertad. Todo aquello que quieras. Sueños. Todo es posible, si quieres. Si quieres agachar la cabeza y marchar sin mirar lo que queda a tu lado, lo que queda atrás. Tú eres lo importante. Nada más. Tú. No vosotros. No nosotros. No ellos. Tú.
Vendemos dinero. Compra con él tu libertad. No preguntes, sólo sigue. Camina. No mires. Camina. Así es mejor... ¿no crees?

TRAS LA NEVADA

2010-12-15T09:31:00.000-08:00

"Damien se irguió.
Cuando alzó el rostro hacia el cielo, la noche pareció iluminarse de repente. Sin embargo, un halo de tiniebla, como una niebla pesada, parecía envolverle por completo.
Ninguno de los presentes dijo nada.
- ¿Nos vamos?- inquirió Alaric en voz muy baja, como quien teme interrumpir algo importante y solemne-.
- Los sobrinos de Thibaud llegarán pronto- dijo Ulrich. No podemos quedarnos más.
Damien no dijo nada, y de su cara no puedieron deducir mucho más. Parecía heber sido abandonada súbitamente por todo rastro de vida, y era ahora apenas una máscara esculpida en piedra.
- Decidle a mi padre que marcho contra Dargëenheim, amigo Thomas- susurró Damien mientras se subía a la silla con gesto parsimonioso-. Despedíos de él por mí.
- ¡Pero Damien- exclamó el joven caballero-, ¿qué hacéis?!. No hay nada que buscar allí. Vuestro señor padre ya ha perdido demasiado en este otoño haciago...
Pero aquel joven que se había vuelto viejo tan de repente, y cuya mirada oscurecían las sombras de un corazón sangrante, ya no tenía oídos para nada que no fueran los estertores agónicos de quien fuera su hermano.
- Dejadme que os acompañe- le pidió Ulrich dándole alcance-. No vayáis solo a aquellos lugares, por los dioses.
- Id a vuestra casa, garldiano-respondió sin girar la cabeza-. Vuestro hijo menor hará pronto los dos años, y él os necesita más que yo. No hay motivo alguno que os lleve ante esos muros malditos."

TROY

2010-11-05T11:51:00.000-07:00

"Los hombres viven obsesionados por la inmensidad de lo eterno. Por eso nos preguntamos: ¿tendrán eco nuestros actos, con el devenir de los siglos? ¿Recordarán nuestros nombres los que no nos conocieron cuando ya no estemos? ¿Se preguntarán quiénes éramos?"

Aquiles

EL CÓDIGO DE CABALLERÍA

2010-09-14T11:41:00.000-07:00

" Un día un hombre tuvo un sueño... de justicia, de paz quizá... Pero en cualquier caso todo eso murió hace ya mucho tiempo. Bueno, es posible incluso que nunca llegara a existir. Porque nunca conocí a quien se rigiera por él en su vida, o a quien lo observara más allá de como pudiese observar la caída de la hoja en el otoño...
A veces llego a preguntarme qué hubiera sido de mí si hubiese atenido a este sueño mi conducta, si cada día mi voluntad hubiese regido mis acciones...
Pero ahora es tarde.
Todo lo que era bello está muerto y olvidado.
¡Caballeros! ¡Ja! Aún los hay que creen en las viejas leyendas y en esos cuentos de viejas... No, no hubo nada de aquello. Cada cual lo hizo lo mejor que pudo por su señor y por sí mismo...Sobre todo por sí mismo, no lo negaré."

Anexo III- El Poema de los Cuevos- "De las memorias del último caballero"- By me

TRAS LA BATALLA...

2010-09-07T10:53:00.000-07:00

"-Hazlo-.
Apenas un susurro, y sin embargo tan seco y vacío de emociones que helaba el alma.
Balem aferró con más fuerza la empuñadura de Ferighil, y sin embargo su brazo no se alzó ni un palmo.
- ¿A qué esperas?-insistió Edward-. Mátame. Tienes que hacerlo; lo sabes. Y yo lo deseo.
Chillidos. Allí, el lo alto del acantilado, los chillidos desgarrados de las gaviotas se elevaban por encima del rumor de las olas. El mar arrastraba los cuerpos de los hombres. Norteños o thinienses,lo mismo le daba al océano. Carroña para las bestias, alimento para los peces...
Balem apartó sus ojos de las aguas. El viento le tironeaba de la capa y revolvía sus cabellos.
- ¡Mátame!- tronó nuevamente el príncipe. Su rostro ensangrentado y sucio de sudor y barro se arrugó en una mueca de dolor, de rabia-. ¡¿A qué esperas, norteño?!
Un movimiento brusco, un crujido, y un surtidor escarlata al paso del filo de la espada. El cuerpo descabezado de Edward, Señor de Dôrminia y Príncipe de Thinar, cayó inerte sobre la hierba húmeda de Goldencliff."

Capítulo XX- Parte II- El Poema d los Cuervos-By me

CÁNTICOS DESDE HIBERNIA

2010-08-13T09:24:00.000-07:00

Olas. Viento. Una melodía flotando en las brumas que llevan a la Isla... Un lamento lanzado al aire que se extiende, se eleva y viaja con las nubes grises sobre los campos verdes. El viajero pronto comprenderá... o tal vez no. El barco corta las olas con innegable valentía, henchidas las velas por el aliento de un dios viejo. Los acantilados se elevan allá a los lejos, imponentes muros que guardan una tierra mística y salvaje.
Y Ella espera, de pie en lo alto, tan bella y tan fría como siempre, revueltos los negros cabellos por el viento, clavados los ojos en el océano... Esos reveladores ojos azules, tan relucientes y hechizantes como el acero con que se forjó la espada del Caudillo, aquel al que llamaron el Pendragon.
Suena un arpa y una flauta responde, y al poco se entremezclan en la brisa con los dulces cánticos de los últimos moradores. Olas. Niebla. Lluvia. El agua cae con insistencia y purifica el bosque en que murió el último druida. Una melancolía casi palpable llega a través del aire húmedo y pesado de la tarde, embriagándote, penetrando en cada rincón de tu cuerpo y de tu alma maldita. Pero continúas. Ya queda menos, y la Isla se alza ahora como un ente vivo, poderoso y sugerente; te abraza y te engulle. Quedas envuelto en la bruma. Atrapado. ¿Acaso no es lo que quieres?

Bienvenido a Avalon

LAS HUESTES DE THINAR

2010-07-29T07:26:00.000-07:00

"El ciervo blanco en campo de gules del famoso Sir Calavher Eryl, el “Caballero Blanco”, ondeaba junto a los cinco soles de Sir Orhomec de Luvhiran, la doncella desnuda de Sir Francis Maiden, las barras rojas y blancas de Sir Andrew de Caravinia, el sabueso de Sir Ayrton “Rapabarbas” Blackstone, los dos leones blancos en campo de sable de Sir Dustin Löwe, las tres dagas de Sir Egbert Kurzschwert, el búho de Sir Ellery Euler, las bailarinas de Sir Branderis Fortenord, la serpiente de sinople sobre campo de oro de Sir Abelard de Torreblanca, el lobo de sable en campo de gules de Sir Alix Grategrand, el embrazado dorado y gules de Sir Kraedhil Laars, los grifos rampantes enfrentados en campo de plata de Sir Alberic “ Ojogrís” Lineland, la campana de Sir Trevor Darevonn, las cuatro cabezas de sierpe en campo azur de Sir Marc de Las Cuevas, el cuartelado amarillo y azur de Sir Hector de Obbermind, la banda de oro cargada con cotiza de negro de Sir Asil de Fabbies, la luna y la doncella sobre campo de sinople de Sir Tryemond Koller, las doce gaviotas blancas en sotuer sobre campo de azur de Sir Tuomas de Wolff, el castillo dorado de Sir Feolir de Wower, las estrellas de Sir Pableck Hayton … y muchos más.
[...]
De súbito, muchos cuernos retumbaron en la parte más alta de la cañada, y trompetas de plata les respondieron más abajo, levantando ecos que vibraron con majestuosidad en el claro día. Una columna de jinetes avanzaba al trote por la orilla, levantando salpicaduras de agua y cieno a su paso. Serían cerca de veinte hombres, todos ataviados con cotas de mallas y petos relucientes, y a su cabeza montaba una figura rebosante de grandeza, con un yelmo abierto de acero labrado y una capa de seda blanca que ondeaba a su espalda, como un leve susurro de primavera, agitada por la brisa. Unos espesos bigotes rojos le cubrían el labio superior a aquel hombre, y en sus ojos oscuros brillaba un fuego temible.
- ¡Abrid paso a Ivhalon, Señor de Galrhaen, Duque de las Llanuras!- gritaba uno de los jinetes, el que portaba el estandarte. Un orgulloso unicornio dorado era batido por el viento en lo alto de la lanza-. ¡Abrid paso al Primer Capitán!"

Capítulo X-Parte II-El Poema de los Cuervos-By me

EL ÚLTIMO CABALLERO

2010-07-02T09:22:00.000-07:00

"Yo caminé por la última senda, allí donde el Cielo cae sobre la Tierra. Yo nací del invierno, y el invierno murió en mi pecho. Mi espada derramó la sangre de cientos de hombres, de caballeros con armaduras esplendorosas y también de mujeres desarmadas y de niños de pecho. Yo rendí las fortalezas más orgullosas, y mi mano acabó con los reyes más grandiosos y con el más cruel de los tiranos. Nunca sentí el miedo, ni tembló mi brazo antes de asestar un golpe.
Y ahora la Noche regresa a mi alma... Y la angustia me apresa entre sus garras.
Si hay algo más allá... ¿qué va a ser de mí? Temo Su juicio. Temo Su perdón."

Anexo III- El Poema de los Cuevos- "De las memorias del último caballero"- By me

Hewegne, última señora de Darkhall

2010-06-17T08:30:00.000-07:00

Hewegne se inclinó sobre el estanque, tan sólo para contemplar el reflejo de sus ojos en las aguas oscuras. Todo parecía más bello allí, y el rumor de los cuernos y de las espadas parecía quedar más lejos, en otro mundo más negro y más frío.
Su rostro quedó roto de repente.
Había comenzado a llover. Las gotas caían pequeñas y punzantes, y quedaban atrapadas en sus cabellos y le bajaban por la cara como las lágrimas que ella no se había atrevido a derramar.
- Señora, debemos partir.
No había oído llegar a Hendrik. Al girarse vio al caballero con la armadura ensagrentada. Una herida en el hombro había teñido de rojo la parte superior de la sobrevesta blanca de Darkhall, y el visor levantado del yelmo dejaba al descubierto la aflicción y el cansancio en el semblante duro del anciano. Olía a sangre, a humo y a muerte.
-Sí. sí, claro- aceptó ella. "Pronto estarán aquí"- . Que Edrhin y Tuomas ensillen los caballos.
-Ya lo han hecho. Vayámonos.
Hewegne se levantó y se sacudió del vestido la hojarasca. Aún a su edad, Hendrik le sacaba más de una cabeza.
- Que los dioses me perdonen...- masculló. "No hay otra opción"-. Prendedle fuego a todo.
-¿Qué?
-Ya lo habéis oído.
- Pero,mi señora... La casa de vuestros padres...
"De mis padres, sí, y de William."
- He dicho que le prendáis fuego. Si los orkhdianos quieren el Norte, que se alimenten de cenizas. Jamás gobernarán en Darkhall. Quiero ver arder este lugar.
- Como ordenéis- aceptó apesadumbrado el caballero-.
El viento se levantó en el este, y la lluvia le golpeaba el rostro y batía su capa y revolvía las crines de Fortuna mientras se alejaban de la fortaleza rumbo al mar. Al llegar al bosque se giró sobre la silla para contemplar las llamas que se elevaban hacia la tormenta. Las torres eran ahora inmesas antorchas, lanzas incandescentes que arañaban el cielo gris. Más allá, donde le río arrastraba los cadáveres de quienes quisieron resistir, una masa oscura se movía con implacable lentitud por sus campos: miles de figuras sombrías bajo estandartes rojos.
"Algún día regresaré"-pensó Hewegne con amargura, y luego se dio la vuelta y se internó en la floresta.

Capítulo VIII-Parte II-El Poema de ls Cuervos- By me.

Hederalkar

2010-06-10T10:36:00.000-07:00

Soy el corazón de un hombre muerto. Soy la brisa que silba entre las ruinas del último imperio. Soy la sombra del Sol. Soy un jirón de la útima bandera.

RAVENLAND

2010-06-07T02:21:00.000-07:00

Un murmullo apagado se arrastra por el suelo frío y sube reptando por las esquinas, aliado siniestro de la niebla y la escarcha. Es la voz de la noche, el anuncio de la oscuridad, de la agobiante proximidad del mar sin orillas que se abre ante ti. Y sin embargo no huyes. Permaneces en pie. Ese sonido te acaricia, te envuelve, te abraza y te eleva y te hace más ligero y más libre. A un lado y al otro miras y sólo ves alas. Alas negras. Tus brazos ya no son brazos, y todo tu cuerpo renace ahora, más ágil y más joven. Alzas el vuelo sobre el mundo en calma. Gritas; gritas de forma frenética, histérica, espasmódica, y de tu boca salen graznidos que rompen la noche, y ya no se oyen murmullos. Las tinieblas besan tu cuerpo cuando penetras en la inmensidad del cielo helado. Oyes tu propia voz en tu cabeza. Es la noche del cuervo.

MIENTRAS NO TENGAMOS ROSTRO...

2010-05-31T04:43:00.000-07:00

Canción: "Utopia"- (Within Temptation)

ANTES DE LA CAÍDA

2010-05-31T03:42:00.000-07:00

"-¿ Te he contado en alguna ocasión que yo viví en Fortwâll?- inquirió mientras avivaba el fuego del hogar-. Si bien es cierto que en aquel tiempo aún era conocida por el nombre que le pusieron sus fundadores: Forewalla. Aquellos años conocieron grandes cambios, y muchas cosas no serán nunca ya lo que fueron... Porque los jóvenes no recordáis las costumbres antiguas, y sólo ves piedras amontonadas en el lugar ante el que se arrodilló tu padre, y el padre de tu padre antes que él, cuando los dioses vivían en los árboles y los lagos de Eribd eran lugares sagrados. Allí se reunían los Healas en el nacer de la primavera y antes de caer el sol el último día de invierno.
Una vez tuve el privilegio de acudir, acompañando al señor de la Atalaya.
- ¿Fue entonces cuándo conocísteis a mi abuelo?
- Sí...- la tenue luz de las llamas le besaba el arrugado rostro-. Servimos en la compañía de Segrett Stonehawk, que era aún poderoso entre los clanes del este, y muchos días cabalgamos por las tierras de Obder, y muchas noches compartimos la carne y el hidromiel."

Anexo I- El poema de los Cuervos- By me

ERIBDLAND

2010-05-27T03:57:00.000-07:00

"Recuerdo aún los días en que cabalgué junto a Sir Karold Norclair, sí... Y recuerdo su yelmo de acero destellando bajo el sol del verano, y su capa de piel de zorro, y también a los doscientos hombres que sacrificó en el paso de Hamerlainn...
Cruzamos el estrecho de Svalkäär el primer día del otoño; llovía. Luego nos internamos en las tierras que se abren más allá de las nieves, y el invierno nos cogió en plena campaña bajo los muros de Doroheim. Allí fue donde recibí esta herida que jamás habrá de abandonarme... Aquellos hijos de puta peleaban como lobos."

Anexo I- El poema de los Cuervos-By me

BREVEMENTE

2010-05-21T10:27:00.001-07:00

fútbol= pan y circo

Cuando la muerte canta

2010-05-14T11:28:00.000-07:00

La melancolía se arropó, temerosa de la noche que se avecinaba, y el miedo cabalgó las nubes, levantando estandartes de niebla. La lluvia acarició a la muerte, y sobre la hierba verde y sobre la tierra húmeda lloraron la esperanza y la paz. La alegría agonizaba en un charco de su propia sangre, y la luz abandonó los bosques grises que coronaban el horizonte. Una voz susurró "es el fin". Alzaron el vuelo los cuervos, alas negras en la negra oscuridad, y el último de los Hombres cayó de rodillas.
"Es el fin", musitó el viento, y el dolor se elevó sobre los mares, y en los ríos y en los montes y junto a las hogueras la rabia se irguió. Murió la piedad, asesinada mientras dormía, y las olas arrastraron su cadáver hacia playas lejanas. "Es el fin", se puedo escuchar un poco más alto. La luz regresó, y a su paso la vida se rindió.

Hoy terminó la era del Hombre. Hoy es el día del fuego nuclear.

De la imposición de la democracia

2010-04-24T10:45:00.000-07:00

El último estallido le había dejado aturdido... Por la cara le bajaba algo caliente...líquido... ¿sangre?¿su sangre?
Trató de respirar.
Le faltaba el aire... Buscó tientas el rifle. Tanteó, sordo, casi ciego... al fin aferró algo, y casi sin pensar disparó. Disparó sin ver, a la oscuridad, al frente, al cielo... Le faltaba el aire.
Otra explosión.
La luz llenó sus ojos, y la sangre. Luego comenzó a vislumbrar formas en la calle... hombres corriendo, hombres disparando, hombres muertos... sus compañeros muertos.
De súbito, gritos, voces llamando en un idioma que no entendía, y otras que sí reconocía, de rabia y miedo.
Trató de pedir ayuda... La sangre le bajaba por la garganta y le inundaba los pulmones. Su voz quedó ahogada...

Dos semanas después, al otro lado del Atlántico, una madre recibió una bandera y una medalla. Dios bendiga América.

EL AMOR DE LA IGLESIA

2010-04-14T09:14:00.000-07:00

Las llamas lamieron su piel, lenguas insaciables, largas cintas brillantes hambrientas de vida. Miedo. No, más bien pánico... o terror. Sí, algo parecido a aquello fue lo que sintió cuando el fuego acarició sus pies, todo mezclado con un dolor lacerante que no cesaba... Rezó; o trató de hacerlo. De sus labios temblorosos, mezclada con chillidos histéricos y aullidos desgarrados, salió a trompicones una plegaria. Oró al Dios cuya sentencia la condenaba, y por encima del chisporroteo de la hoguera al abrasar la propia carne y por encima del clamor de la lluvia elevó sus palabras, una tras otra, entecortadas y avivadas por la deseperación más absoluta.
Un sacerdote se santiguaba y murmuraba sus propias palabras, pidiendo por la alma maldita de la bruja condenada. El gobernador atendía impasible a la escena mientras su mujer se tapaba los ojos para no mirar y se llevaba al pecho las manos. Hombres y mujeres contemplaban el trabajo purificador de la llamas.
...
"Esto- dijo alguien- es piedad"

La partida de Brând

2010-03-31T10:42:00.000-07:00

"El caballero se detuvo en medio del Gran Salón y se dio la vuelta. Allí, ante él, junto al fuego del hogar, vio a su mujer y a sus hijas sollozantes, y vio a su hijo, que había nacido hacía apenas una semana. Se quedó inmóvil, de pie en su armadura reluciente, y luego una palabra acudió a sus labios; una palabra, ligera como pluma al viento, y más dura sin embargo que cualquier batalla. "Adiós"
Se dio la vuelta y caminó hacía las puertas, levantando a cada paso ecos metálicos en el suelo de mármol.
Después se oyeron en el exterior sonidos de acero y órdenes bruscas dadas a gritos, y los cuernos clamaron anunciando la partida de los hombres que marchaban a la guerra bajo los estandartes del Norte. La luz del alba gris, pálida y fría, se colaba por las ventanas altas, y el clamor fue perdiéndose en la lejanía hasta que en la inmensa sala sólo se oía, como un murmullo tranquilo, la respiración del niño durmiendo.
Todo estaba tan, tan oscuro..."

Capítulo I- Parte II- El poema de los Cuervos-By me

ONÍRICUS

2010-03-29T09:14:00.000-07:00

Aliento de fuego...
¿Quién fue el temerario que se atrevió a afirmar que los cuentos de hadas se hallan fuera de la realidad, que todo aquello que no es capaz de palpar no existe?
Cuando, asaltado por poderosas imágenes de reinos rotos y hombres sin corazón, de lunas oscuras y mares sin orillas, de bosques que susurran y seres que habitan en la floresta, mi mente pare entre sollozos sobre el blanco de un papel, no hay nada ni nadie que me pueda hacer creer que todo ello no es más real que aquello que ante mí se alza bajo la luz del sol de mediodía.
Pueden irse al cuerno quienes tachen a mis hijos de no existir, de ser meros fantasmas estéticos...
Pues en verdad viven en mí hombres como Balem de Othdern, señor de Eribdland; Trevor de Halling; Erkel Feirith; Edward Vâer, duque de Doroheim, descendiente del último gran señor de las estepas antes de la caída de Orkhd...y tantos otros.
En verdad en mi mente se dibujan las costas brumosas de Thinar, o las silueta de los Riscos Blancos en la puesta de sol, o los bastiones de Brând, la fortaleza inconquistable, último reducto de un Norte noble y anciano.
Y al verterlos en las páginas, en cada una de las palabras entrelazadas, en los poemas y relatos, en los cuadros surgidos del recuerdo romántico de un mundo muerto, aquellos seres y lugares que agonizaban en los recovecos de mi cabeza cobran vida, y ya no son fantasía ni evasión ninguna.
Ayer comprendí a Bécquer. Ayer comprendí a Bécquer y me sentí pequeño...

La cabalgada de las Valkirias

2010-03-19T13:19:00.000-07:00

Lobos. Viento del Norte. Susurros. El bosque entona una melodía secreta hacia las nubes oscuras que pueblan el cielo gris de la aurora. Olor a sangre. Lobos. Un aullido. Lobos. Un repentino fulgor, como un destello asesino rompiendo el día. Fuego. Lobos. Sonido de acero contra acero, cuero contra piedra. Hombres. Hierro. Muerte. Lobos. Las hojas caídas, manto muerto del bosque sombrío, crujen bajo los pies de los guerreros. El amanecer pinta de rojo el paisaje. Olor a sangre. Lobos. No hay perdón. No hay gloria en la batalla bajo las copas de los pinos. Sólo muerte, y aullidos. Fuego devorándolo todo, confundidas las llamas con el relucir del Sol. Susurros ensordecedores. Gritos callados. Muerte. Lobos.
Que los dioses acojan en su seno a los caídos en este día aciago.

^^

2010-03-13T11:00:00.000-08:00

La religión es un insulto para la dignidad humana. Con o sin ella, habría buena gente haciendo cosas buenas, y gente malvada haciendo cosas malas, pero para que la buena gente haga cosas malas hace falta religión.
Steven Weinberg

El mismísimo concepto de pecado viene de la Biblia. ¡El cristianismo ofrece solucionar un problema que él mismo creó! ¿Estarías agradecido a una persona que te cortara con un cuchillo para poder venderte una venda?
Dan Barker

Cuando una persona padece delirios se le llama locura. Cuando muchas personas padecen de un delirio, se le llama religión.
Robert M. Pirsig

La caída de Doroheim

2010-03-09T13:45:00.000-08:00

Garihn se puso el yelmo y cogió el cinto con la espada y se lo ajustó a la cintura.
- El invierno ya decae. Es hora de salir y morir como Hombres.
El viento batió sus cabellos cuando montó a Herebel. De repente se le mostró a Balem como una visión, como el espíritu de un pasado glorioso y sombrío.
Garinh masculló una oración y puso a su corcel al trote. Los suyos lo siguieron, todos figuras grises bajo el estandarte gris. La nieve caía con insistencia, y pronto la ventisca cubrió las huellas de los caballos. Balem supo que jamás volvería a ver a quien una vez llamó amigo.
Capítulo VII-Parte II- El poema de los Cuervos. By me.

FLORES DE OTOÑO-II

2010-03-02T11:47:00.000-08:00

"Where the wave of moonlight glosses
The dim grey sands light
Far off by furthest Rosses
We foot it all the night,
Weaving olden dances,
Mingling hands and mingling glances
Till the moon has taken flight;
To and fro we leap
And chase the frothy bubbles,
While the world is full of troubles
And is anxious in its sleep.
Come away, O human child!
To the waters and the wild
With a faery, hand in hand,
For the world´s more full of weeping than you
can understand"

The stolen child. From crossways.( WB Yeats)

Y ahora, decidme, ¿qué de malo tiene la fantasía, o el influjo romántico del recuerdo celta en la obra literaria?

La "Teoría del valor"

2010-02-28T09:08:00.000-08:00

Agua. Tumba eterna. Fuego. Purificación. Aire. Espíritu inmortal. Tierra. Vida mortal.
La vida acaba, y ascenderemos a los salones luminosos. Luego...un día se gestará la última batalla, y al lado de los dioses caeremos combatiendo. No hay pesar, no hay miedo. Todo está escrito. El Caos arrasará el mundo de los Hombres, y en lo alto, más allá del puente de colores, las casas eternas serán también derribadas.
No hay temor.
Sabemos que caeremos, sabemos que nuestra condena llegará. Estamos solos en la oscuridad, en un mundo frío y hostil. Los inmortales son nuestros capitanes, y a su lado pelearemos en la batalla final por la vida. Nunca decaeremos; el valor es nuestro único sustento, es nuestro estandarte. No hay nada más. Resistir lo es todo.
Somos peones... El juego comenzó mucho antes de que el primero de los dioses naciera, y acabará, quizá, con nuestra derrota. Estamos destinados al fin.
No hay salvación eterna, no hay paraíso.
Batalla, muerte, batalla. Resistir lo es todo.

Tal vez mañana... Ragnarok

Unsun-WHISPERS

2010-02-24T11:04:00.000-08:00

Aquello que se ha de construir

2010-02-08T10:43:00.000-08:00

El mundo está enfermo....el mundo se cae.
(Debo aclarar, en primer lugar, que al referirme al mundo lo hago a la sociedad y a la propia existencia humana tal y como la conocemos).
Las nuevas generaciones han perdido el espíritu combativo, y con ello la fuerza. Dicen que vivimos bien, que a dia de hoy no hay por qué rebelarse; mentira. ¿Acaso la situación económica es esplendorosa, acaso todos los Seres Humanos que poblamos este viejo mundo vivimos en óptimas condiciones, con dignidad..? No. Los Humanos vamos ligados (se podría decir, casi, que por definición) a la imperfección, y mientras no haya justicia, dignidad e igualdad total y para todos, habrá algo por lo que luchar. Esto quiere decir (puesto que mientras las personas tengan emociones no existirá una justicia absoluta)que son unas condiciones que nunca se alcanzarán, pero que existen como meta y como brújula, y por acercarse a las cuales hay que combatir.
Pero es difícil cuando se trata de una sociedad (la de ahora y, más aún, la que viene) de sujetos conformistas y tremendamente egoístas, que han perdido por el camino esa conciencia social que tanto les costó forjar a otros (ya muertos), que vivieron y murieron para alcanzar un futuro mejor para las generaciones venideras.
Oigo decir que los políticos están todos corruptos, que ninguno vale... A la gente le aburre la política, opina que no va con ellos, y se queja del Gobierno, de los impuestos y de la exasperante lentitud de la burocracia. Me dan pena.
Me dan pena porque a pesar de ver la realidad no la comprenden, porque son demasiado vagos para actuar, porque tiene miedo al cambio; ¿Hemos de esperar sentados a que la ruina, el hambre y la guerra asolen nuestras tierras (España, Europa, el mundo...)?
¿Qué se necesita para llevar a cabo una revolución? No aguardemos a la deseperación;nos basta (o nos debería bastar) con nuestra voluntad.
La política es el primer paso. La sociedad parece haber olvidado que es la dueña de su destino, que muchos cayeron a lo largo de los siglos para recuperar el poder, que siempre nos ha pertenecido. Los presidentes, cancilleres y ministros son sólo depositarios de nuestra voluntad; cumplen una función, nada más. No son más que ningún otro, ni tienen mayores derechos. La política es cosa de todos. El primer paso es hacer memoria, y ejercer esa voluntad: creer en el sistema para mejorarlo y, si es necesario, cambiarlo.
Cuando un Zapatero pierde popularidad, un Rajoy la gana...¿Por qué?¿Acaso somos todos imbéciles? No es mejor uno que otro; sólo cacarean y se pasan la pelota, tratando de que la patata caliente no les explote en las manos. Esos son los que más asco y pena me dan.

Acomodados en el poder, saben que sólamente deben debilitar al contrario hasta llegar arriba(y si caen, vuelta a empezar): eso ocurre porque cuentan con que todos esos ididotas que dicen "para que votar a otro, si siempre ganan los mismos" van a entregarles de nuevo su voluntad y su destino.
Si la sociedad no cree en un cambio, ese cambio nunca se producirá.

Y mientras, tantos y tantos millones de imbéciles acomodados, holgazanes, conformistas y sin espíritu crítico ahogan su fuerza en alcohol, coca, fútbol y moda....

Si Trotsky levantara la cabeza..

FLORES DE OTOÑO

2010-01-28T08:53:00.000-08:00

Shinia picó espuelas. La noche caería a no mucho tardar sobre el valle, y no podía permitirse llegar tarde otra vez. Galir, su pony, estaba agotado. Habían estado toda la tarde en el bosque de Tredhan, al otro lado del río, y aún quedaba un buen trecho hasta el castillo .La muchacha susurró unas palabras junto a la oreja del animal, y Galir trotó veloz por la falda de la colina. Los árboles, vestidos con sus mantos dorados, formaban espesas barreras a uno y otro lado del camino. A Shinia siempre le habían gustado los colores del otoño, pero ahora no tenía tiempo para detenerse a admirarlos. Las sombras se extendían ya cubriendo la orilla oeste del Hediar, y aún no se divisaban las torres del castillo.
De súbito, al llegar al pie de la colina, Galir se puso nervioso y se encabritó. Shinia cayó al suelo y el pony se alejó, asustado. Cuando la niña se levantó sintió miedo. Nunca antes había actuado así Galir. El viento gemía al pasar entre los robles, y poco a poco todo fue volviéndose más y más oscuro. El camino se difuminó, perdiéndose en las tinieblas que invadían cada rincón del bosque, y al poco Shinia ya no era capaz de orientarse. En el monte, un lobo aulló, y otros le respondieron instantes después, como un coro de lamentos angustiados. La luna acababa de salir tras los picos.
Shinia gritó y pidió socorro, mas nadie respondió. No mucho después, cansada y aterida, echó a andar por el bosque en la dirección en la que suponía que se encontraba la senda. Caminó así durante un tiempo, sin saber muy bien si eran horas o sólo minutos.
La luna pronto quedó cubierta por las nubes, y nada había ya que iluminara el cielo.
Shinia sentía como cientos de ojos la observaban desde la oscuridad, y corrió temerosa de seres fantasmales.
Unas tenues luces se encendían en la lejanía y parpadeaban en la negrura. Allí, en un claro donde bailaban hermosas figuras junto a las hogueras y sonaban melodías y música de flautas y arpas de cuerdas de plata. La niña caminó presurosa hacia ellos, buscando cobijo y protección, o tal vez sólo el candor de las llamas.
Muchos hombres de cabellos de oro y plata y muchas doncellas vestidas con ropajes de hojas y flores danzaban al son de alegres canciones, y ninguno pareció reparar en la presencia de la niña. En el centro del claro, por encima de todos los demás, una hermosa dama vestida con sedas blancas estaba sentada en un trono de piedra tallada. Su piel era del color de la nieve, sus ojos centelleaban como las aguas del mar en la tarde, y muchos animales del bosque y grandes lobos yacían dormidos a sus pies.
Apenas hubo dirigido a Shinia su mirada, y la niña olvidó la oscuridad y se vio despojada de todos sus miedos.
- ¿Quién sois, bella señora?- preguntó Shinia-. ¿Y por qué bailan estas nobles gentes en la noche?
- Soy el bosque, pequeña niña, y aquellos que ves danzar junto a las hogueras son mis hijos- respondió la dama. Su voz era cálida y suave-. Festejamos el final del verano, pues el otoño cae ya sobre mí, y ahora espera sólo el sueño. Pero tú te has extraviado en mis sendas y has sido testigo de nuestros bailes, y eso es algo que nunca le fue permitido a ningún hijo de los Hombres.
- No quisiera yo enojaros, señora, mas mi error no fue otro que el descuido, y no pretendí irrumpir en vuestros festejos- se disculpó la niña.
- Lo sé, y no te culparé por ello.
Sin decir una palabra más, la doncella de blanca piel se levantó, y un sol pareció rutilar en sus pupilas. Bajó del trono apenas tocando el suelo, y tomando a Shinia de la mano la llevó junto a las hogueras. Su tacto era cálido, y más aún lo era el fuego que se elevaba chisporroteando del suelo otoñal.
La niña bailó con los señores y las damas de mantos floridos, y bebió dulces vinos de miel y probó bocados de extraños manjares, a cada cual más exquisito, y las horas corrían con premura sobre la encantada floresta, y todo quedó sumido en un inacabable compás de flauta, y decenas de pies descalzos danzaron en el aire gélido y gris de la aurora. La noche llegaba a su fin, y el verano moría entre los adustos pinos de verdes atavíos, impasibles guardianes de una melodía aletargada.
Shinia tenía tanto, tanto sueño….
- Acompáñanos- le ofreció la señora del bosque, con el cabello trenzado súbitamente iluminado. Los pájaros cantaban en derredor la más dulce de las canciones-. Ven conmigo, y el verano nunca perecerá en ti.
Los primeros rayos del Sol acariciaron las níveas cumbres de las montañas lejanas, y el fuego del cielo prendió el paisaje con un centelleo dorado y rojo.
Cuando los jinetes, con lanzas en las manos frías y mallas de hierro sobre sus cuerpos cansados, alcanzaron en su búsqueda las estribaciones del claro, sólo hallaron un cuerpo menudo y encogido, acurrucado entre las raíces nudosas de un roble. “
Parece una niña”-apuntó uno. “Los dioses no quieran que así sea”-murmuró otro.
Allí, con una sonrisa trazada en la cara, yacía el cuerpo sin vida de Shinia, hija de su señor.
- “Habrá muerto durante la noche- supuso un tercero, al tiempo que se llevaba la mano al pecho-. Pobre cría.”
Los hombres la cargaron con cuidado a la grupa de un caballo y abandonaron el lugar, maldiciendo y con las cabezas sobre el pecho, y ninguno entre ellos reparó en la brillante flor azul que crecía junto al árbol en que habían encontrado a la muchacha.
La última flor del verano.

Un reino viejo - La caída del Norte

2009-12-21T10:47:00.000-08:00

Hevren picó espuelas y se adelantó, trotando colina arriba. Luego, al llegar a la cima, se detuvo para esperarlos, erguido sobre la silla, con los cabellos al viento. Una lluvia fina y fría caía de lado sobre las lomas verdes.
Bajaron en silencio por un camino de tierra convertido en barrizal, y recorrieron una playa de arenas blancas mientras las olas lamían la orilla y los cascos de los caballos. Nadie habló entonces, ni tampoco más tarde, cuando remontaron un suave repecho rocoso para ir a dar a una extensión de piedras negras que llegaba hasta el risco en que se elevaba Hagglevat. Algunos postes machados de hollín y sal surgían del suelo, testigos silenciosos de un pasado sombrío, y las gaviotas chillaban en lo alto, ruidosas, describiendo círculos sobre unos escollos cercanos. En la lejanía rugió un trueno.
La vieja fortaleza se alzaba en lo alto de una peña cubierta de húmeda hierba, con las torres en ruinas destacando contra el cielo gris de la mañana tempestuosa. No era especialmente grande, los muros estaban medio derruidos y las enredaderas se abrazaban a la piedra desnuda; sin embargo, algo existía en aquel lugar que helaba la sangre en las venas, una sensación que aumentaba a medida que iban ascendiendo por el sendero que serpenteaba hasta las puertas del rey Crannon.
Otro trueno sacudió cielo y tierra con su bramido, y luego la lluvia cayó con más fuerza, mientras el océano embravecido pugnaba, feroz, contra los adustos acantilados.

OTRA VISIÓN DEL VALLE DE TORANZO

2009-11-24T06:47:00.000-08:00

Los árboles, doradas figuras altivas alzándose hacia el cielo limpio y claro, dotaban al paisaje de un cierto aire de cuento de hadas... Allá arriba los montes, verdes, impasibles y tranquilos, permanecían en silencio mientras el viento susurraba a solas, levantando sin piedad espirales de hojas brillantes y huecas, que crujen y caen al suelo envueltas en una luz leve, filtrada entre las ramas protectoras. El otoño se arrastra con deliberada lentitud por cada roca y cada arroyo, extendiendo sus rojos lazos por los bosques que habitan en las laderas. Dos buitres gravitan junto al sol, observando, como viejos dioses de un pueblo muerto, siempre a la espera... Y un caballo trota con energía sobre un campo rutilante, acariciado por el beso delicado de la mañana...
En días así, merece la pena estar vivo.

LA MAYOR HERENCIA DE LA HISTORIA..;)

2009-11-23T09:19:00.000-08:00

Carlos de Habsburgo, I de España y V de Alemania, Rey de los romanos y Emperador del mundo, Archiduque de Austria, Rey de Castilla, Rey de Aragón, Rey de Valencia, Rey de Mallorca, Rey de Granada,Rey de Nápoles,Rey de Jerusalén, Rey de Navarra, Rey de Sicilia y Cerdeña, Duque de Borgoña, Señor de Vizcaya, Señor de Molina, Conde del Rosellón y Cerdaña, Duque de Atenas y Neopatria, Marqués de Oristan y Gorciano, Conde de Barcelona, Soberano de los Píses Bajos y Luxemburgo...

Por favor, si alguien sabe de una herencia mayor o más importante, que me lo haga saber...^^

Canción del invierno

2009-11-18T06:41:00.000-08:00

Susurró el viento y cantaron
las espadas de acero sobre acero
y en lo alto los truenos bramaron
y lloraron las nubes en su cielo.

La lluvia cayó sobre el campo
con rabia y desgracia y tormento
y el invierno llegó con su manto
de nieves blancas su gélido aliento.

Sólo fuego, y hierro, y muerte,
venganza de un dios inclemente,
maldicen los hombres su suerte
y desean que el sol ya despierte.

SCANDINAVIAN: una visión romántica de un mundo viejo

2009-11-18T06:34:00.000-08:00

CAMINOS

2009-10-06T08:41:00.000-07:00

El Ser es...
La Nada no es...
La Nada es no Ser...
...La Nada... es Nada?
¡No!
La Nada no es...
...¿la Nada no es Nada?
¡No!
La Nada es no Ser...
El Ser es...

El sol besando el rostro...

2009-10-04T08:25:00.000-07:00

"(...)
Pero dime, amigo, ¿qué importan los designios de un dios olvidado o las palabras de los reyes viejos en sus palacios sombríos, cuando tienes un acero en la mano y cian mil hombres a tus espaldas?
¡Cabalguemos hasta Dreoblard, echemos abajo sus puertas y hagámosles sentir a esos ancianos corruptos la fuerza de la sangre que corre por nuestras venas!
(...)"

IOREVEIRA

2009-08-05T11:10:00.000-07:00

Las nubes corren deprisa por el cielo gris y turbulento, amenazando con sonidos de tormenta. Hoy no hay luz; no hay prisa.Me siento y recuerdo, recapacitando, reflexionando, intentando escapar de mí mismo. Sin éxito. Sigue ahí, aplástandome contra un muro frío y oscuro. Me doy cuenta de que, en el fondo, me gusta. Sí, esa sensación me da alas de sombra bajo el cielo en tinieblas; cuelga colores de mis manos, colores con los que pintar de nuevo el día. Me da fuerza. Porque esa tempestad furiosa que creí me destruiría se ha vuelto feroz aliada; ahora es parte de mí, ahora soy parte de ella.
El sol ha salido tras los árboles viejos. Amanece.

CURIOSO

2009-06-04T13:40:00.000-07:00

Es curioso. A veces es recomendable pararse a observar y reflexionar y dar pie a las tribulaciones atrapadas por la monotonía, aunque estén equivocadas, aunque sean falsas y tú lo sepas. Es curioso,sí. A veces es difícil no dejarse abatir, sobreponerse y seguir adelante aún sabiendo que hay cosas que jamás podrás cambiar.
El mundo se tambalea y se buscan soluciones, pero nadie se plantea el porqué. Vivimos, dicen, en la era de la información. Somos, dicen, la generación mejor preparada de la historia. Vivimos bien así, dicen. Sí... Vivimos bien, aquí, atrincherados en nuestro palacio de cristal, ignorando la basura que se acumula tras las paredes, intentando olvidar... Intentando no conocer para no tener que cargar con ese peso en nuestra conciencia. Vivimos bien, dicen, y no se equivocan. Pero millones de Seres Humanos agonizan hacinados lejos del palacio, muriendo en silencio para nop estropearnos la cena. Vivimos bien. Podríamos vivir mejor, sí. ¿Por qué no?
Mil millones, dos mil... Son sólo cifras. Nada más. Salvemos el sistema, cerremos la brecha en a pared de nuestra fortaleza. Continuemos la marcha a ciegas, aplastando a nuestro paso a quién quede debajo. Vivimos bien, sí. Para qué preocuparnos.

Todo...

2009-06-04T11:25:00.000-07:00

El viento arrastra un sonido quejumbroso. El eco de un cuerno roto en los días lejanos de sol dorado y metal brillante. Todo acabó. Todo. El Hombre se consume en la traición y en el pesar, ahogado en su propio pragmatismo. El Hombre muere y arrastra con él al mundo. Todo acabó. Ha llegado la hora de entonar grandes canciones.

ELVES??

2009-06-04T11:23:00.000-07:00

"A través de la edades del mundo hemos combatido la larga derrota"
Galadriel

2009-03-27T12:20:00.000-07:00

Tú...
La brisa y las olas combatiendo incansables...
Tú...
La canción perdida y el clamor del despertar en la montaña...
Tú...
El sueño y la caída en la irremediable pasividad...
Tú...
Las nubes sobre el pasto verde que resplandece...
Tú...

Soles

2009-03-27T12:07:00.000-07:00

La lluvia golpea cristales oscuros, sin pausa, y el viento ciego y violento sigue batiendo los campos, fuera, en el mundo que nunca calla, nunca. Y no queda apenas un murmullo que escuchar, o una risa, y sólo se oye el llanto de los días claros que nunca aparecen por temor a ser asesinados por la máquina y el fuego y el humo negro de la cansada deseperanza. Y yo, contra todo pronóstico o posible predicción de tipo alguno, estoy aquí de pie, esperando. No me preguntes qué espero; no lo sé. Pero espero, y espero porque en mí la agonía es si cabe más débil; espero porque creo en los sueños que murieron antes de nacer; espero por amor, y por terquedad. Porque en lo más hondo de mi ser existe algo, una semilla de irracionalidad - de locura, es posible-, pero esa semilla es hermosa por el simple hecho de que está ahí, y a mí me gusta.
Alrededor todo es muerte, o intento vano de luz vacía y gris. Y yo espero. Sigo esperando. No sé cuánto tiempo más seguiré aquí, en la tempestad de esta tierra sorda, muda y tonta; no sé cuánto tiempo más permaneceré intentando un cambio, y no sé si valdrá para algo. Pero merece la pena.

NADA... DE NADA

2009-03-25T12:23:00.000-07:00

No hay nada. Ya no. Antes, igual; es posible. Pero ahora ya no. No quisiera permitirme dejar todo a un lado, o abandonar. Nunca me gustó esa palabra. ¡Pero qué más da ahora! Ahora... hace unos segundos, hace unas semanas, no sé qué es ahora, pero sí que sé lo que es para mí, aunqe de nada serviría decirlo en alto, gritarlo al viento. Da igual. A fin de cuentas, es sólo pereza. Bueno, igual no. O igual sí. Pereza de intentar mirar al mundo sin sentir asco, pereza de vivir viviendo en esta vida. No lo sé. Ya no sé lo que está bien y lo que está mal. Es posible que nunca haya querido saberlo, aunque es posible también que lo haya querido siempre y nunca lo haya conseguido. No sé... No sé lo que quieo saber, y sin embargo está todo tan claro... Ya no hay nada. Nada de nada. Menos que nada. No sé... Igual la nada es algo, o igual no. Igual debería luchar por ella, luchar por nada... ¡Quién sabe!
Hay veces en que me pregunto por qué me pregunto cosas, y nunca logro que la nada me responda, si bien es cierto que nunca se lo he pedido. Igual mañana...

!?

2009-03-02T12:43:00.000-08:00

Sucedió una mañana cualquiera de 1943 en que el señor Spitch había salido a pasear, como siempre. Se colocó el sombrero ligeramente ladeado sobre la cabeza, tal como gustaba, y cogiendo el bastón por un punto cercano al engaste, se puso a caminar con brío. Realmente no necesitaba el apoyo, pero le gustaba el aspecto que con él adquiría. Como cada mañana, tardó exactamente once minutos y unos veinte segundos en llegar a la terraza del café. Se sentó en la mesa de costumbre, junto a la calzada, y el camarero acudió con el té con leche habitual. Un "buenos días" y una cordial sonrisa sin mayor signiFicado, y luego la agradable sensación del humeante líquido descendiendo por la garganta y acomodándose en el fondo del estómago. Nueve minutos más y una fugaz ojeada al periódico matutino, y tras esto una tonificante caminata avenida abajo, entre la luz creciente que se filtraba desde más allá de los árboles y la humedad de la lluvia de la noche pasada en la acera. El señor Spitch se sentía realmente bien, satisfecho y relajado. Londres se veía hermosa, y los rumores de guerra quedaban lejos. Acaso alguna ausencia,algún retraso en las tiendas, en las tiendas. Nada grave. Nada grave, no. Las bocinas sonaron, y la gente corrió presurosa, pero el señor Spitch no se inmutó. Seguramente no ocurriría nada, como siempre. El motor de los Panzers rugió en lo alto, pero el señor Spitch tarareaba una canción, y no quiso escuchar. Apenás sintió nada cuando una bomba estalló junto a él, y luego su cuerpo carbonizado cayó al suelo a tres metros de distancia, inerte, como un juguete roto. Apenas nada.

MAÑANA

2009-02-24T09:47:00.000-08:00

Una brisa de silencio esparce pétalos de flor sobre la superficie clara de las aguas. Rosas negras. Como un intento de serenidad, vano. Nada hay ya que se pueda hacer. Quizá sumir el recuerdo oscuro en un mar de olvido. No, imposible. El sol extiende su velo de luz sobre el mundo molesto y ruidoso. Sin paz, sin calma. Arrastrado por un vendaval de distancias y huecos recortados en la cresta de los días, extraviado entre muros de ceguera e incomprensión. Silencio... Un espacio vacío entre ruido y ruido, entre sombra y sombra. Oculto en un rincón alejado del lugar má alejado de la Tierra. Nadie sabe, nadie... Sólo la nada que sigue a lo que jamás debería haberse imaginado. Las nubes se ríen, pues ellas entienden.... El viento... El viento golpea, pero no comprende; no quiere comprender. Es posible que mañana me levante de entre esta maraña de desconcierto y fugaz desatino. También es posible que no quiera hacerlo; y entonces, ¿qué?. En se momento estúpido y desafortunadamente sutil en que te das cuenta de lo que no ves, de lo que no puedes controlar, de lo que no quieres parar pero que en ocasiones te gustaría que terminase, justo entonces, ni un segundo antes ni uno después, te sientes bien. Es ese punto de serenidad que precede a la tempestad, a la locura.

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2009-02-23T08:19:00.000-08:00

La mañana hueca frunció el ceño. El cielo era gris. Hojarasca. Hojarasca removida por el viento descuidado y estéril, sin pretensiones de piedad, sin llanto. Un pájaro exhaló un grito sordo desde el pináculo pardo de un roble, pero el rugir de la ciudad lo acalló y lo sumió irremediablemente en el torbellino de agonía y metal ciego que giraba y abrazaba el baño del sol dorado y naranja. Nada a qué aferrarse. Tanto ruido... Tanto silencio de cordura. Un hombrecillo de níveas barbas y raído gabán gris se sentó en un banco junto al roble, inmerso en sus grises tribulaciones y en sus tormentos secretos y oscuros que clamaban a ratos en los rincones más apartados de su alma vieja. Vacío. Había vacío en sus ojos y en los surcos de su rostro. Las nubes se juntaron sobre el parque con premeditada parsimonia, y allí descansaron y dejaron de lado la monotonía del día que marchaba. Apenas cinco minutos, apenas un instante en el correr insaciable de los años; y tanta calma, y tanta vida, y tanta deseperación callada; y tanta angustia anegada por la inercia...

LUCES

2009-02-23T08:13:00.000-08:00

"Llevabas la alegría encima, el peso
de tu pequeño salvador, sin ver
quién era al vadear con él tu sangre.
¿Y por qué no esperaste a que su peso
se te hiciera insoportable? Entonces cambia
y si pesa es porque es de veras(...).
¿Quién habló de victorias? Resistir es todo."

"Réquiem por un poeta suicida"- R.M. Rilke

WHY?

2009-02-20T11:31:00.000-08:00

Resulta ciertamente agradable sentir el viento del norte en la cara. También, en mi opinión, la lluvia, siempre que esta no sea especialmente insistente. El sol es a veces incómodo, pero no por ello mal recibido en ningún caso, y los dibujos que las nubes se molestan en intentar en el lienzo que es el cielo de la mañana alegran la vista los días del verano.Los árboles, siempre tan adustos y educados, te dan sombra cuando el calor aprieta, y susurran en tus oídos cuando todas las demás músicas callan. El pasto es suave y húmedo, y acaricia la piel con delicadeza, y los ríos brillan y corren y con su canto entre roca y roca traen la alegría. Es por todo ello y por algunas razones más (la mayoría excesivamente subjetivas y algunas no confesables) que no termino de comprender por qué los hombres se empeñan en destruir lo bello y acabar con lo anteriormente mencionado. Por más que he intentado hallar una razón, por más que me he esforzado en buscar una mínima justificación, no he sido capaz de encontrar el más ligero rastro de duda en lo referente al gran error de esta supuesta raza inteligente. Cuando me asomo al mar y la brisa me trae el aroma del océano y el fresco abrazo me rodea, nada, absolutamente nada, justifica su destrucción.

sabioproverbio

2009-02-18T11:34:00.000-08:00

"No está en nuestra mano elegir qué tiempo vivimos, pero sí podemos decidir que hacer con el tiempo que se nos ha dado"
Gandalf-ESDLA-I

SUSURROS

2009-02-17T07:55:00.000-08:00

Aire. Aire y rabia, y canciones huecas. Como una melodía que nunca acaba, como una cantata traída por el viento de vé a saber dónde, como un murmullo. Gritos. Gritos y agonías, y flores. Flores oscuras que recuerden, y flores blancas para continuar, y no parar nunca. Sueño. Sueño y amor, y fantasmas. Sin nombre ni hogar, sin lazos, sin odio, sin desprecio... sólo el triste vestido y el alma vestida, sólo los pasos en el camino y los pajaros silbando en lontananza. Agua. Agua y luz y cristal roto. Olas que van a morir a playas sumidas en sombras, olas que quieren escapar del mar, mares sin fin.

QUIJOTE

2009-02-17T07:50:00.000-08:00

Mira, Quijote! Mira a tu alrededor! Cuántos molinos! Cuántos enemigos del sueño y la vida! Cuántos dragones! Cuántos castillos hundidos, y cuántas quimeras! Despierta, jinete, y carga, que aún quedan batallas por ganar y reinos que liberar! Corre, caballero de la triste figura, corre!

VOLVEREMOS A HABLAR DE AQUELLOS AVENTUREROS

2009-02-16T12:23:00.000-08:00

"Yo soy el Océano Pacífico,el mayor de todos, pero no siempre estoy así. A veces me enfado y rompo con todo. Ahora mismo acabo de barrer unas cuantas islas y destrozar varios de esos cascarones que los humano llaman barcos. Eh! Qué hace aquel catamarán? Ha sobrevivido a mi ira! Quizá sea porque sus marineros son de las Fidji, o porque su capitán,Rasputín, ha hecho un pacto con el diablo; quién sabe. Pero eso no importa ahora; hoy es el día de las sorpresas.
1 de Noviembre de 1913"
Hugo Pratt- Corto Maltés (La balada del mar salado)

Aquellos aventureros viejos, y aquellos mares. Aquellos navíos, y aquellos piratas. Aquellas islas, y aquellas gaviotas traicioneras... Y ahora... A veces me agobia pensar que vivimos en un mundo en que es casi imposible perderse, con móviles y satélites y grandes compañías globales. Las aventuras quedaron lejos. Los aventureros yacen enterrados en el lecho de su océano amado. Los barcos son pasto del olvido. Las islas han perdido su encanto virginal, y ya ni siquiera las gaviotas son iguales... Oh, Poseidón! Cuántos caminos y qué pocos destinos!Creo que va a haber que hacer algo al respecto...

MULTINACIONALES

2009-02-16T12:19:00.000-08:00

- ¿Qué haces aquí?
- ¿Yo? ¿Qué voy a hacer sino acompañarte? ¡Soy tu conciencia!
- Ya... Es que... yo... creí haberte matado el año pasado.
- Ya ves que aquí sigo. Aún resisto; sólo estaba dormida.
-Uhm...Ya...Creo que eso es algo que va a haber que remediar...

ELLA....

2009-02-14T10:17:00.000-08:00

La luz se retiraba cansada tras los cristales, y el Sol decidió que era hora de acostarse. Entonces un manto de sombras me cubrió, y allí, ante mí, estaba Ella, más bella que nunca. Yo siempre había sido muy tímido para con Ella."Buenas noches, señorita, ¿quierte bailar conmigo?" Sonrió y no dijo nada. Ya sabía desde hacía tiempo que estaba enamorado de Ella. A su lado, las estrellas se reían de mi atrevimiento; yo no era nadie para ellas, era menos que nada, pero para mí lo eran todo. Todo lo que yo no era, todo lo que jamás llegaría a ser... Ella se fue alejando y acudió a jugar con las nubes, como siempre, y yo la seguía mirando, fascinado. En aquel momento, justo entonces, me di cuenta de que hay cosas que las palabras no pueden expresar. Aún así la seguí con la mirada un rato más. Amor...
Acaba de comprender el problema de los Humanos, de todos sus Sistemas y de sus Obras: habían olvidado a la Luna, la habían olvidado a Ella. Ya sólo era una meta más para satisfacer su insaciable vanidad, una medalla que colgarse. Se olvidaron de su esencia, de su magia, de su hermosura, de aquello que me había enamorado... No eran dignos de Ella, no eran dignos de contemplarla.
Y así, una vez más me retiré al sueño de los días, esperando al Sol. Pudiera ser que mañana...

MOLINOS DE VIENTO

2009-02-13T11:41:00.000-08:00

"Si acaso tú no ves más allá de tú nariz, y no oyes a una flor reír. Si no puedes hablar sin escuchar tu voz, utilizando el corazón. Si acaso tu opinión cabe en un sí o un no, y no sabes rectificar. Si puedes definir el odio o el amor, amigo, que desilusión. No todo es blanco o negro, es grís, todo depende del matiz; busca y aprende a distinguir. La Luna puede calentar, y el Sol tus noches acunar."
Versos de Txus, el Príncipe de la dulce Pena.

El cantrante de Mago de Oz tiene aquí mucha razón, y habría que sopesar estas líneas. Corred, insensatos!!!!

CÓMO MORIR...POCO A POCO

2009-02-13T11:39:00.000-08:00

No destaques. No observes. No grites. No critiques. No cuestiones. No clames. No razones. No sientas. No pienses. Confórmate.

2009-02-13T06:28:00.000-08:00

Esta entrada, junto con otros que iré sacando, forma parte del habitual humor de un peculiar profesor. Que las disfrutéis.
(Referido a los deberes de Navidad)
-"Esto lo podeis hacer en esos momentos de solaz esparcimiento. No son deberes, es pura utilización constrctiva del tiempo."

Horatius

DIOSES?

2009-02-13T05:53:00.000-08:00

Mueran los dioses viejos tras las huellas del camino, y quede sólo el poeta, y quede solo al final, pues sólo él sabe levantar alas ligeras de euforia y cortinas de verdad, y alfombrar de flores las guerras, y el cielo de estrellas sembrar. Y que mueran los profetas, y los santos, y en las tierras no queden rasgos de engreída humanidad; y que pintar el universo sea por siempre su encomienda, y en sus manos la belleza se haga por fin realidad.

BARCAROLA

2009-02-13T05:44:00.001-08:00

Las hojas rasgan el silencio. Y tú estás ahí. No queda nada en esta tierra, y el vacío de los días me golpea. Y yo estoy aquí. Gritan las montañas a los rayos que laceran noches tristes, corren as colinas pardas en busca de un segundo de verdad, y no queda nada. Nada, absolutamente nada, desgraciadamente nada, y mis pensamientos estallan en color. Nada que alumbre las tinieblas. Nada que murmure en el cristal. Y la lluvia gris sigue tras las paredes cayendo sin cesar, sin cesar nunca... Quizá algún día vea la figura tras el velo de rosas cinceladas en el aire, de belleza, y de paz...

¡!

2009-02-12T11:45:00.000-08:00

Vive el susurro de unos labios perdidos bullendo en el seno de mi alma tranquila. Y tú jamás sabras de luz o de niebla escondidas en mi ser, no puedes saberlo, no sabes saberlo. No comprenderías la fuerza del alba gris en mi sueño, soy diferente a tí, y eso me asusta, quizá. A veces me gusta, y callo, y luego recreo el resplandor de la nada en el cielo carmesí de la tranquilidad, y grito en silencio. No me comprendes, no puedes escapar.

CUESTIÓN DE DINERO?

2009-02-12T11:37:00.000-08:00

"El verbo tener es un verbo desinente, menos para el señor Botín. Para él es permanente."

Horatius

CÉLEBRE

2009-02-12T07:40:00.000-08:00

-"El ladrón entra por la ventana, o viceversa"

Horatius

AGONÍA

2009-02-12T07:33:00.000-08:00

Solos. Estan solos. No compreden que jamás serán comprendidos, no entienden que nunca los entenderán. Están solos. No tuvieron la capacidad de gritar, o bien no se atrevieron a tenerla. Viven huyendo de todo aquello que les rodea, y cuanto más lo hacen más se ven envuentos en ello. Su sueño se perdió en un torbellino de pretendida moral y ética vacía, y su ego se lamenta. Están solos; ellos lo saben.

Borrasca

2009-02-12T07:29:00.000-08:00

Las hojas claman buscando el invierno añorado, y los ojos de un sol aburrido alumbran en lo alto. Nada queda en los bosques, ni en los llanos. Las colinas oscurecen el pasto, y las águilas lloran pensando en lo que nunca llegarán a pensar.

2009-02-12T07:22:00.000-08:00

Ella se asomó a la puerta y él sonrió. Después el viento condujo sus pasos colina arriba, y ella se quedó allí, en la lejanía. El fusil le pesaba en el hombro. Ante sus ojos se extendían los campos inmensos y los ríos serpenteantes. Una lágrima surcó su rostro. Era hora de marchar.